Drei Tugenden ineinander verschlungen

Ich war in unserer Bibliothek am Computer und versuchte, einige Worte zu schreiben, die den langsamen, brutalen Tod eines 7-jährigen Jungen anerkennen, den ich kannte. Worte, die über dasselbe alte, abgenutzte hinausgingen: „Ich kann es mir nicht vorstellen. Ich weiß nicht, was ich sagen soll. Ich behalte Sie in meinen Gedanken und Gebeten. Es ist so unfair.“

Monatelang hatte ich über den Tod geschrieben, der im Leben meiner Freunde so präsent war, dass es unvermeidlich war, dass er auf mein eigenes überschwappte. Meine Kinder fragten ständig nach meinem kleinen Freund, wollten seine Bilder sehen, die seine Eltern bereitwillig auf Facebook gepostet hatten. Sie wollten über den Tod sprechen. Arie besonders. Sie wusste, dass sie an ihrem Krebs hätte sterben können. Sie weiß, dass viele Kinder das tun. Aber sie war aus der Behandlung und auf dem Weg zur Heilung, so dass der Tod glücklicherweise ein wenig in den Hintergrund trat. Dachte ich jedenfalls.

Meine Konzentration war plötzlich gebrochen, als sie schluchzend ins Zimmer kam. "Mutter! Mein Kopf tut weh! Bedeutet das, dass mein Krebs zurück ist? Muss ich die gelben Pillen wieder nehmen? Werde ich sterben?"

Ich atmete tief und achtsam ein und sagte: „Aria. Ich liebe dich. Atme durch und dann lass uns darüber reden.“

Nun muss gesagt werden, dass es so verlockend ist, aus Angst zu reagieren, wozu ich meinen gerechten Teil beigetragen habe. Diese Situation ist besonders beängstigend und die natürliche Neigung besteht darin, die Krise abzubauen, Trost zu spenden und eine positive Perspektive zu fördern. Typischerweise ist die Antwort so etwas wie: „Liebling, du hast Kopfschmerzen. Nein, Ihr Krebs ist nicht zurück. Du wirst diese schrecklichen gelben Pillen nie wieder nehmen müssen und nein, du wirst nicht sterben.“

Aber bei genauerer Betrachtung stimmt nichts davon. Aria hatte wirklich Angst und sie hat Grund dazu, aber sie hat mich nicht gebeten, ihr den Trost zu bieten, den sie von einem Stofftier bekommen kann. Sie fragte mich nach der Wahrheit. Sie sprach von einem Ort aus zu mir, der weiß, wie alt ihr Bewusstsein wirklich ist.

Wir atmeten dreimal tief durch und ich stellte sie direkt vor mich hin, damit wir auf Augenhöhe sehen konnten. Ich sagte: „Es tut mir so leid, dass Sie Kopfschmerzen haben. Diese sind beängstigend für jemanden, der gerade eine Chemotherapie beendet hat, weil es manchmal bedeutet, dass der Krebs zurückgekehrt ist. Ich bin so froh, dass du es mir gesagt hast, und wir werden dich sehr genau beobachten.“

Sie weinte offen über diese Wahrheit und ich ließ sie zu, während ich meine eigenen Tränen zurückhielt. Ich fragte: „Bist du bereit für mehr?“ Sie nickte ja.

Ich sagte sanft, aber bestimmt: „Kommen wir auf das Jetzt zurück. Dieser Moment. Du-ich-hier. Lassen Sie uns in diesem Moment über Ihren Krebs sprechen. Im Moment wissen wir nicht, ob Ihr Krebs zurückgekehrt ist. Es ist zweifelhaft wegen allem, was Sie bereits getan haben, aber nichts ist versprochen oder garantiert. Trotzdem haben Sie, soweit wir wissen, im Moment keinen Krebs, also brauchen Sie keine gelben Pillen zu nehmen.“

Sie lächelte und sagte dann: „Aber werde ich sterben?“

Ich lächelte und sagte: „JA! Na sicher. Irgendwann mal. Wenn es deine Zeit ist. Aber im Moment lebst du, also scheint es mir, dass deine Zeit zum Sterben noch nicht gekommen ist.“

Sie trat näher und sagte: „Mama. Es ist so traurig, dass Max sterben wird. Er ist in meinem Alter.“

"Ich weiß, Liebling. Es ist traurig. Aber wir werden ihn ehren, indem wir besser leben.“

Ich nahm mir einen Moment Zeit und bemerkte, dass wir uns an den Händen hielten. Ich erkannte, dass „Ehrlichkeit“ durch unsere rechte Hand und „Integrität“ durch unsere linke Hand floss. In diesem Moment hüllten wir uns gegenseitig in diese Tugenden und schufen gemeinsam „Courage“.