Três virtudes entrelaçadas

Eu estava em nossa biblioteca no computador tentando escrever algumas palavras reconhecendo a morte lenta e brutal de um menino de 7 anos que eu conhecia. Palavras que se estendiam além do mesmo velho desgastado: “Não consigo imaginar. Eu não sei o que dizer. Estou mantendo você em meus pensamentos e orações. Não é tão justo.”

Durante meses, escrevi sobre a morte tão presente na vida dos amigos que era inevitável que ela se espalhasse para a minha. Meus filhos estavam constantemente perguntando sobre meu amiguinho, querendo ver suas fotos que seus pais postaram de bom grado no Facebook. Eles queriam falar sobre a morte. Aria especialmente. Ela sabia que poderia ter morrido de câncer. Ela sabe que muitas crianças sabem. Mas ela estava fora do tratamento e a caminho de ser curada, então a morte estava, felizmente, começando a desaparecer um pouco em segundo plano. Ou assim eu pensei.

Minha concentração foi quebrada de repente quando ela entrou na sala soluçando. “Mamãe! Minha cabeça dói! Isso significa que meu câncer está de volta? Tenho que tomar as pílulas amarelas novamente? Eu vou morrer?”

Respirei profundamente e disse: — Aria. Eu te amo. Recupere o fôlego e então vamos falar sobre isso.”

Agora, deve-se dizer que é tão tentador reagir por medo, do qual eu fiz minha parte. Esta situação é particularmente assustadora e a inclinação natural é desmantelar a crise, oferecer conforto e promover uma perspectiva positiva. Normalmente, a resposta é algo como: “Querida, você está com dor de cabeça. Não, seu câncer não voltou. Você nunca mais terá que tomar aquelas pílulas amarelas horríveis e não, você não vai morrer.”

Mas após uma inspeção mais profunda, nada disso é verdade. Aria estava genuinamente assustada e ela tem razão para estar, mas ela não estava me pedindo para oferecer a ela o conforto que ela pode obter de um bicho de pelúcia. Ela estava me pedindo a verdade. Ela estava falando comigo de um lugar que sabe quantos anos sua consciência realmente tem.

Nós tomamos três respirações profundas e eu a coloquei diretamente na minha frente para que pudéssemos ver olho no olho. Eu disse: “Sinto muito que você esteja com dor de cabeça. Isso é assustador para alguém que acabou de terminar a quimioterapia porque às vezes significa que o câncer está de volta. Então, estou tão feliz que você me contou e vamos observá-lo com muito cuidado.”

Ela chorou abertamente com essa verdade e eu a deixei enquanto contive minhas próprias lágrimas. Eu perguntei: "Você está pronto para mais?" Ela assentiu que sim.

Eu disse gentilmente, mas com firmeza: “Vamos voltar ao agora. Este momento. Você-eu-aqui. Vamos falar sobre seu câncer neste momento. Neste momento não sabemos se o seu câncer voltou. É duvidoso por tudo que você já fez, mas nada é prometido ou garantido. Ainda assim, até onde sabemos, você não tem câncer, então não precisa tomar pílulas amarelas.”

Ela sorriu e então disse: “Mas eu vou morrer?”

Eu sorri e disse: “SIM! É claro. Algum dia. Quando for a sua hora. Mas agora você está vivo, então me parece que sua hora de morrer não é agora.”

Ela se aproximou e disse: “Mamãe. É tão triste que Max vai morrer. Ele tem a minha idade.”

"Eu sei querida. É triste. Mas vamos honrá-lo fazendo um trabalho melhor na vida.”

Tomei um momento e notei que estávamos de mãos dadas. Percebi que “Honestidade” estava fluindo por nossas mãos direitas e “Integridade” estava fluindo por nossas mãos esquerdas. Naquele momento, nos envolvemos nessas virtudes e, juntos, criamos “Coragem”.